J'avais l'habitude de me suicider comme un oeuf ,
Je rejettais mon centre de gravite a mi-poitrine ,
Puis faisant le dos rond, je m'arquais de delice.
Attente. Le tintement austere d'une piece fustigeait ma rancoeur,
Pulsant a travers mes pores, mon propre sang s'ecoulait en coulees volcaniques ,
Rigoles contrastees sur mes pantalons.
Puis au moment ou le tissu se saturait ,
Gouttaient, formant flaques coagulant au contact de l'air ,
Sur le dome de bronze qui piegeait mes pieds.
Point de rouge, point de blanc.
Mon suicide etait ceremonial ,
Je le regrettais quelque peu et decidais de consacrer mon attention
Sur la rondeur ourlee de mon crane.
La paix advint. Je rentrais chez moi.
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